El viento
hace temblar los destellos de las hojas
—remansos de
una magia antigua
se destiñen con
la lluvia —tan esperada.
El agua enturbia
la esencia
de los
árboles,
arrastra la
memoria a los abismos.
Las
antípodas se derrumban,
desaparecen
los enlaces
—bisagras
ocultas—
la tierra
dista tanto del cielo
y las huellas
susurran
desde todos
los huecos
de la barda
—cierro los
ojos, siento
las
fricciones del tiempo.
La luna se
aferra a lo eterno
y esmerila
sus bordes con el viento.
