Marcas

Marcas. Todo lo que pasa en esta tierra deja marcas. El arado en el campo su surco traza; la lluvia en la flor que nace, en la hoja que pinta, en la pared que mancha. El sol en las pecas de esa piel tan blanca, y la tristeza y la sombra en el alma, y el llanto en los ojos, y el tiempo en el cuerpo y en la mirada; y mi sangre en la ruta, como el agua, arando el asfalto, marcando el fin,                                                                           

                l  a    n  a  d  a.